РОДНАЯ РЕЧЬ…
- Эээй, русские, сдавайтесь! Жить будете…
- Ага, щас, только разбег возьмём. Тихо бормочу себе под нос.
Зажали крепко, связь разбита, и времени у Бога для нас, остаётся всё меньше и меньше… И в голове почему-то, звучит "Наверх вы товарищи, все по местам. Последний парад наступает…"
От куда это? Ни как не вспомню. Варяг! Точно это же Варяг!
А эти там что-то накрикивают. То ругаются, то обещаниями забрасывают. Хуже будет, если гранатами… Но сунуться опасаются.
А у нас на четверых две эфки, по полмагазина и по пистолетной обойме. Да раненые все. Вон, "русский" Салман, сознание теряет каждые десять минут.
Как ещё выкуривать не додумались, тогда точно трындец полный. Наверное, все-таки решили живыми взять.
Это последнее полуподвальное помещение, благо перегородки есть. Дверь мы закрепили, как могли и чем могли. Утешает, что из гранатомёта в неё на прямую не саданёшь. Есть правда ещё одна дверь в глубине, железная. Но духи про неё, толи не знают, толи до неё не добраться.
Что-то тихо стало на верху, думают наверное, что делать.
И вдруг автоматные очереди, разрывы гранатные. Напряглись. И отборный, густейший с переборами, русский мат…
Мы все от напряжения, заржали во весь голос…
- Это кто там ржёт как полковая лошадь, может гранатку вам подкинуть, для пущего веселья? Обзовитесь.
Обозвались.
- Так мы по ваши души. Говорят, пропала наша группка где-то здесь. Ну, слава Богу! Давайте-ка выбираться, пока эти не чухнулись. А мы думаем, чего они здесь трутся, как блохи вокруг кошки. А оно, вон чего.
- Вы там тоже обзовитесь!
Обозвались. Теперь точно, слава Богу…!
Павел Захаров
