Подборка из 5-ти стихотворений

Анатолий Балицкий

г. Сокол, Вологодская область

Память хочет повторенья…

А я хочу туда, где годы

Строкой шептали: — Повзрослей?

Где под вечерние нас своды

Водил с утра друг-соловей!

Где под дыханием и взглядом

В дни ароматила листва.

Где в почках и цветочках сада

Кружилась с песней голова.

И память хочет повторенья,

Нектар свой льёт в насущный день.

Листочки ставят ударенья

В мою единственную тень.

Наутро осень повторилась?

И, в незабытый словом сад,

Смакуя злато, позвонила

Через октябрьский листопад.

А где же тот июньский воздух

И соловей, и мотыльки?

Быть может, горевать мне поздно

В хитросплетениях тоски?

Сейчас, что было, очень важно…

Умчится осень. Птичий клик

Вдали растает. Но однажды

Он будет ставить знаки в стих.

Я, ожидая и надеясь,

Пойду тропинкой сквозь снега

Туда, часовня где белеет,

Крепя молитвой берега. 

С тобою хорошо!

Последний слово-лёт

Умчит в края «безвестных…»

И соберёт там слёт

Строк для красивой песни…

Когда алел восток,

Как новое похмелье,

Я в твой дышал платок

Из травяной постели.

От Ангары, с Гыдан

И с Дальнего Востока

Я возвращался — зван

Туда, где синеоко.

Но сквозь мгновенья — вновь

Грустил среди Урала.

И ждал, пока любовь

Меня не возвращала.

То автомат плечо

Мне сдавливал, как плаха…

Как дома – горячо

В саду и… без рубахи.

Ведь дома вкусно – Ты!

Накроешь стол улыбкой

И превратишь мечты

В сибирскую открытку,

В Ямальский нужный газ,

В Югры поля – из нефти,

То в старый керогаз,

Где миражи и степи.

С тобою — хорошо!

Не от печалей вкусы?

Беру рюкзак, пошёл

Вновь по землице Русской…

Как тебя вернуть?

Тучи ходят небом долго,

Сутки – напролёт.

Ожидаю, скоро Волга

К югу повернёт.

Теплоход сквозь дождь упрямо,

В назиданье злу,

Тянет путь свой верный самый

К твоему теплу.

Кажется, несложный ребус?

Как огонь свечи?

Тучи медленно по небу

Ищут даль в ночи.

Дождик слякотно и нудно

Тянет песнь свою.

Как моей душе безлюдно?

Птицы не поют.

Словом я тебя поранил.

Не простым. И боль

Порвала рассвет на грани,

На куски — любовь.

Лет прошло с тех пор немало.

Соль слезами истекла.

Собираю я устало

Части битого стекла.

Словом теплоход толкаю

Сквозь дождинки и волну.

И в молитвах снова каюсь:

— Как тебя вернуть?

Сколько надо поднебесью

Скорби и молитв,

Что б смогли сквозь волны песни

Душу исцелить?

Больше я грустить у ив не стал

Я грустить соседями обучен:

Ивами, волною, журавлём.

Иногда бывает жизнь плакучей.

Вдаль не отпускает отчий дом.

Чуть украсил над рекою месяц

Расстоянье до далёких звёзд.

Наши слёзы сколько-то хоть весят?

Или бесполезен в космос мост?

У вселенной есть свои причуды:

То сорвётся звёздочкою в май,

У пруда таинственно иудит,

Не пуская нашу тайну в рай.

Скроюсь в березняк, лаская косы,

А луна подглядывает вновь.

С утречка у бабушек вопросы:

— Это что, из города любовь?

Там такие шуры-муры водят?

Стыд какой-то просто или срам.

Ты растёшь, сынок, в том «огороде»,

Где известно многое с утра.

Вот папаша Людкин скоро выйдет,

Будут не вопросы, а – скандал.

Он тебе ту дурь, поверь нам, выбьет?

Больше я грустить у ив не стал.

А собрался и уехал в город,

Где другие нравы и слова.

Где судьба плакучая не спорит,

Когда кем-то вымята трава…

Может, у неё всё понарошку?

Ей заняться нечем? И — зачем?

Только свет из милого окошка

Больше заменить уже — ни чем.

Озеро. Каменья…

Озеро. Каменья. Мысли вслух:

На песке раздето солнцем утро.

Напрягая голос свой и слух,

Я печалю в поле незабудки.

Отдыхает прошлый мой вопрос:

— Я влюбился, что на это скажешь?

Уж, другой — до подвига дорос,

Ожидаю, он мне скоро – «вмажет».

Буду я ходить под синяком

Не без чувств, но всё-таки противно.

И подступит к горлу нервный ком:

— Год бродить по острию  -  наивно?

От вишнёвых косточек во рту

Киснет недосказанное чувство.

Думал: упаду здесь в красоту,

В озеро нырнул, а в нём вновь пусто?

И каменья те не помогли,

В поле вянут, отмечтав, «…забудки?»

Напрягая слух сквозь сон, вдали

Слышу заблудившиеся шутки…

Лишь дойду по темени до слёз,

До давно забытых старых мыслей:

Жить без правил это – не вопрос?

Но мои ушли куда-то числа.