Про войну

Про войну.

Погибшим в Великую отечественную войну и оставшимся в живых посвящается.

Мне приснилось как то утром: будто я и есть мой дед.

В гимнастёрке с сапогами будто бы он был одет.

Пожелтевшее тут фото: дети и его жена

Посмотрел мой дед и кто-то говорит: «Твоя родня?»

Подбодряли там друг дружку, чтобы больше осмелеть

И делили спирта кружку, чтоб в бою не оробеть.

И ломали ломтик хлеба: «На дружище, ешь, держи».

И противный запах пота, и кусали больно вши.

И держали автоматы, и ползли ещё в грязи.

И стреляли со словами: «Прости Господи, прости…».

А потом услышал крики, уже раненых солдат

И прощальный стон, и лики умирающих ребят.

Что-то делает там баба, то есть дедова жена.

Ни морщинки, ни сединки и ещё ладна, стройна.

Почтальон – совсем девчонка — ей бумажку подаёт.

Её бабушка читает и белугою ревёт.

Слёзы боли сердце щемят – это трудно описать,

Трудно передать словами, трудно это рассказать.

Ребятишек, мал – мал меньше, пятеро осталось с ней.

Старший был бы, было б легче, но уже он на войне.

Самый маленький, споткнувшись, говорит: «А папы нет?»

Мать, слезами захлебнувшись, и — рыдания в ответ.

Подходили тут соседи со словами: «Ой, крепись!»

Обнимали, целовали, говорили: «Ты, держись!»

Через год в сорок четвёртом старший без вести пропал,

Но потом нашёлся мёртвым. Он герой чужбины стал.

Потерять родного сына — нет страшнее ничего.

Это все не выносимо, а жить надо. Вот и всё!

И рыдала она громко, теребила волоса.

Детский хлюп вдогонку звонко, все заплаканы глаза.

С болью в сердце не забуду, буду вечно поминать.

Молча постоим минуту, чтоб такому не бывать.

Бог Дид