Письмо
Письмо
Как в агонии боец метался,
Бинт срывая яростно с плеча,
В забытьи подолгу оставался,
Иль кричал, ругался сгоряча.
А на тумбочке конверт измятый,
Из тетради вырванный листок,
Веточка давно иссохшей мяты –
Запах Родины без боли и тревог.
Мать писала: «…Дзе ж ты, мой сыночак?
І чаму не пішаш пра сябе?
Праглядзела сплаканыя вочы:
Можа, пошта вестку прынясе?
Шмат бяды ад супастата злога,
Наступіла цяжкая пара…
Тваю жонку і сынка малога
Пахавалі ўчора, на Пятра.
І зямелька стогне пад нагамі,
Ад пажарышчаў смуга сцяной,
Што ж фашыст пракляты робіць з намі?
І калі ж надыдзе супакой?»
Сын измученный лежал в кровати,
Бредил ночь и всё кого-то звал…
Тусклый свет мерцающий в палате –
Фитилёк коптил и догорал.
Мать молила Вышнего за сына…
Сила воли подняла бойца.
Он дошёл до самого Берлина,
Верен был присяге до конца.
Это произведение участвует в конкурсе. Не забывайте ставить "плюсы" и "минусы", писать комментарии. Голосуйте за полюбившихся авторов.
- 1 комментарий
