Сон

Наш городок не отличается от других характерной изысканностью, интересными достопримечательностями или особым жизненным ритмом. Он пропитан обычным провинциальным духом, не имеющим отличительных качеств.

Уютные, вымощенные камнем, улицы пронизывают небольшие районы, расположенные на окраинах города. Почти все жилые дома сооружены в готическом стиле. Их острые шпили создают неповторимую атмосферу таинственности и безмятежности. Около полусотни кварталов дышат в унисон, создавая единодушное созвучие всего нашего поселения.

В самом его сердце живу я – Алексей Фролов, начинающий писатель с недюжинными амбициями и, как мне кажется, редкой философской проницательностью. Все события, происходящие в моей жизни, проносятся сквозь призму моего щепетильного восприятия и принимают форму творческой сакрализации. Проще говоря, всё увиденное мною, приобретает характер философской притчи, которая с помощью художественных приёмов становится настоящим искусством, не поддельным продуктом сублимирующего ума.

Исходя из вышеописанного, можно догадаться, что я живу один. Друзьями тоже не богат. Но, вопреки всему, одиночеством не страдаю – спасибо неотъемлемой части моего характера – самодостаточности. Именно она позволяет мне чувствовать себя уверенно и непринуждённо.

Это утро я встретил на зеленеющей террасе своего дома, наблюдая за сновавшими туда-сюда людьми. Взъерошенные, с подпухшими после сна лицами, они деловито разбредались по своим делам.

Насладившись крепким кофе, я открыл ноутбук, чтобы продолжить писать философский рассказ о некоем путешественнике, которого звали Гуран. Вот уже пять долгих лет он пытается найти нечто… То, что он называет животворящим источником – то, что сможет его освободить. Но Гуран никогда не говорил, что конкретно он ищет. От чего именно он так упорно желает освободиться.

Родственники, друзья и знакомые не понимали Гурана.

- Что ты ищешь? – вопрошали мать с отцом.

- Ты окончательно потерял рассудок! – восклицала старшая сестра Грета.

- Опять он собирается уходить невесть куда! – шептались за спиной Гурана соседи, когда видели парня с походным массивным рюкзаком на спине, уходящего в неизвестном направлении.

Гуран пропадал неделями, иногда месяцами. Возвращаясь домой, имел вид избитой собаки: исхудавший, с заострёнными чертами лица, затуманенный в глазах.

Этой ночью мне приснилось, что моё литературное детище – путешественник Гуран – в очередной раз покинул дом и больше не вернулся. Во сне я чётко понимал, что он погиб, хотя не видел, как и почему это произошло. С первых секунд после пробуждения я понял: именно такой конец должен быть в моём рассказе! Но как такой незаурядной концовке придать художественную форму? Как довести смысловую цепочку повествования до своего логичного конца? Увы, ответ так и не приходил.

Целый день я провёл в затяжных раздумьях. Ближе к вечеру меня одолевала уже привычная головная боль, прогрессирующая в моральное бессилие и острую раздражительность.

«Утро вечера мудренее» - подумал я, допивая очередную чашку кофе и выключая горячий от продолжительной работы ноутбук.

Когда я собирался заходить в дом, на улице уже смеркалось, а местные работяги возвращались к своим семьям, проходя мимо и совсем не замечая моего пристального взгляда. Мне очень нравилось наблюдать за своими соседями, и просто за прохожими, которые умудрялись быть такими похожими друг на друга, и в то же время, теплящими в себе особенную искру - скрытую индивидуальность.

Поднимаясь по ступенькам террасы, я бросил ещё один взгляд на оживлённую улицу… и заметил человека… мужчину. Он стоял у входных ворот моего дома, переминаясь с ноги на ногу. Он смотрел на меня, держась за стальные прутья ворот, а в его глазах кричала безмолвная мольба, томное вопрошание.

- Добрый вечер! Вам чем-нибудь помочь? – спросил я.

Ответа не последовало.

Следовало сначала разобраться, что нужно странному мужчине, лишь потом решить – приглашать его к себе или нет. Но, не присущая для меня, предрасположенность к незнакомцам овладела моим рассудком так, что я бездумно впустил его без малейшей опаски.

- Ворота открыты! Вы можете войти!

Приближаясь ко мне, он внимательно осмотрел аллею жёлтых тюльпанов, растущих вдоль узкой тропинки.

- Теперь я всё понимаю! – неожиданно сказал он сдавленным голосом.

- Простите, вы о чём?

- Теперь понимаю! – повторил мужчина.

- Что понимаете? Мы знакомы?

Он пристально посмотрел на меня глазами ребёнка. Мне становилось не по себе.

- Я нашёл тебя! Нашёл!

- Да кто же вы? – не выдержал я.

- Гуран! Моё имя Гуран! – глаза странного мужчины заблестели от слёз.

- Это какая-то шутка?

- Я нашёл тебя! И теперь я свободен! Ты научил меня! Показал… где спрятана вожделенная свобода. Я научился многому, но твой последний урок раскрыл истину, которую я тщетно пытался отыскать при жизни.

- Что происходит? Я сплю? – прошептал я, всматриваясь во влажные от слёз глаза… Гурана?

- Да! Ты спишь! – начал кричать Гуран, вцепившись в мои плечи. – Ты крепко спишь! И я пришёл тебя разбудить!

Свет. Яркие блики. Вспышка за окном… Я открыл глаза, откинул тёплое махровое одеяло и прислушался к очаровательному пению синичек. Они пели для меня. Старательно… Самозабвенно… 

Оценки жюри:
Рейтинг 7.4 (Голосов: 5)

Статистика оценок

9
1
8
1
7
2
6
1
Оценки читателей:
Рейтинг 10 (Голосов: 2)

Статистика оценок

10
2
13:00
RSS
19:21
+2

Спасибо, принято! Удачи в конкурсе!