Нашу жизнь спасает напрасное

На больничной кушетке старушка лежит одна,

Всё равно что в тюрьме она, судьба её решена,

В самый последний путь старость некому провести,

Остаётся лежать в белых стенах и тихо уйти.

Старушка не плачет - смеётся, душу на части рвёт,

Коль слёзы покотятся - дрожащей рукою смахнёт.

Хоть бы в последний раз увидеть родных, что далеко,

Даже ангелам белым на неё уже всё равно...

Надо же! И пусть! Будет сама бороться! Встанет!

Вот только даже смех в глазах её слегка привянет...

Снаружи - жизнь, весна, внутри неё - болезнь и смерть:

"Пыл детский свой, старушка, ты умерь".

Весна настала, луч тёплый стремится к её окну,

Солнце борется с тенью и жжёт её седину,

Цветущая яблоня цветы кладет в её руки,

Когда-то несли ей букеты и дети, и внуки.

Холодный и белый цвет безжалостных стен

Стал тёплым, приятным и стал ожидать перемен.

Пусть ангел опаздывает, пройдёт сама этот путь,

С прекрасным в руках нестрашно и утонуть.

"Это просто цветы", - говорил кто-то злой снаружи,

"Для меня, - она думала, - это средство борьбы и оружие".

Уносил её сладко-яблочный запах в детство,

Где вечное лето и явно без лишних последствий.

Уносилась, махала крыльями душа...

Старушка тихо и с улыбкою ушла.

Спасли её цветы, совсем негласные,

Не бывает напрасным прекрасное.