Последняя встреча

Она целовала его руки, завывая, валялась в ногах, умоляла остаться и не бросать её. Кричала, что умрёт без него, грозила самоубийством. Но он был неумолим. Холоден. Спокоен. Молча собрал свои вещи и ушел…

Прошло десять лет. Она по-прежнему была одна. Хотя теперь вокруг неё постоянно вились поклонники и почитатели её таланта, она была одна. Одна в своей двухкомнатной квартире, одна в своей холостяцкой скорлупе, одна, наедине с собой, со своими мыслями и чувствами, которые она выплёскивала на бумагу. И никого не подпускала к себе ближе, чем на ширину открытой входной двери.

За прошедшие годы она нисколько не постарела, скорее наоборот, стала красивее. Наверное, потому, что время для неё остановилось, когда он вышел за порог её квартиры.

Тогда она стала вынашивать план самоубийства. Читала статьи в интернете, ища безболезненный способ ухода из жизни. И не потому, что была ханжой, просто она боялась боли, и не хотела, чтобы её агония слишком затянулась. Но чем больше она погружалась в тему, тем больше убеждалась, что суицид не спасает, а разрушает душу. Ей хотелось рассказать кому-нибудь о своих переживаниях, поплакать на чьём-нибудь плече, но рядом никого не было, и она доверила мысли бумаге. Слова сами собой складывались в строки, строки в четверостишия, четверостишия в стихи, которые рождались легко и без усилий. Излитая в них боль на время притупляла горечь предательства, но не могла полностью залечить рану. И тогда она написала роман, и спустя месяц, послала своё произведение в одно очень известное издательство. Ни на что, впрочем, особо не надеясь, прекрасно понимая, что её вряд ли когда-либо опубликуют. Но её опубликовали. И первая же книга имела ошеломительный успех у читателя. На волне этого успеха издательство заключила с ней договор. Так началось её восхождение к славе.

Она стала успешной и популярной писательницей. Презентации, бесчисленные интервью, выступления на радио, фан-клубы, толпы поклонников – у неё было всё, кроме простого женского счастья.

По случаю выхода двухтомного собрания сочинений в библиотеке была организована её встреча с читателями. Немного опоздав, по обыкновению, она вошла в переполненный зал под аплодисменты присутствующих. По-деловому расположившись за центральным столом, без предисловий рассказала немного о себе, прочитала несколько стихотворений и глав из нового романа, ответила на вопросы читателей. А после выстроилась целая очередь из желающий получить её автограф. Это был ритуал, к которому она уже давно привыкла, и который выполняла на автомате.

- Кому подписать? Спасибо, желаю приятного прочтения. Надеюсь, книга вам понравится. Спасибо.

И так по кругу, повторяя одни и те же фразы, с неизменной улыбкой на лице.

Подписывая книги, она мечтала только об одном: чтобы эта пытка поскорее закончилась, но очередной читатель протянул ей книгу:

- Кому подписать? - Привычно спросила она, даже не взглянув на него.

- Неужели ты забыла моё имя?

Её сердце забилось сильнее, услышав некогда родной голос.

Она заставила себя успокоиться и посмотрела на мужчину. Но не узнала в нём того, кого когда-то так сильно любила. Человек, стоявший перед ней, выглядел потрёпанным жизнью стариком, морщинистым, небритым, с впалыми щеками. От былой красоты и задора не осталось и следа.

- Я очень изменился? – Грустно улыбаясь спросил он. – А вот ты осталась такой же, молодой и красивой. А теперь и богатой, и знаменитой. Не думал, что ты сможешь добиться успеха.

- Но добилась. – Сухо ответила она. – А как ты? Чем занимаешься?

- Особо ничем. Был женат, развёлся. Теперь на пенсии. И знаешь, сейчас думаю, что совершил огромную ошибку, уйдя тогда. Может нам….

- Спасибо, - холодно и спокойно улыбнулась она, - Ваш экземпляр подписан. Надеюсь книга вам понравится. Следующий.