​Спелый колос клонит ветер

Спелый колос клонит ветер.

Над полями тишина.

Места лучше нет на свете –

Чем родная сторона.

Так и жил бы год за годом,

Чашу дней, испив до дна,

Под лазурным небосводом.

Жил бы… Если б не война.

Дробью яростной шрапнели

Полоснуло по душе.

Сорок первый. Я в шинели

На кровавом рубеже.

Смерти-ведьме в пасть глядели –

За детей, за мать с женой!

Сёла и хлеба чернели,

Опалённые войной.

Воевали, погибали…

Не жалеть себя – приказ!

Взрывы воздух сотрясали,

Как траву косили нас…

Вот и смерть! Комбата голос

Затихает вдалеке…

Я сжимаю спелый колос

В окровавленной руке…

Дни парадов отшагали,

Не стыдясь счастливых слёз.

Мы своё отвоевали,

Тихо спим в тени берёз.

И в салюта взрывах тонет

Эхо горькое войны.

Спелый колос ветер клонит

На полях родной страны.

Оценки жюри:
Рейтинг 7.33 (Голосов: 0)
Оценки читателей:
Рейтинг 7 (Голосов: 0)
18:30
RSS
19:30

Принято. Удачи в конкурсе!