Моему сокровищу

Ты здесь, мое ребяческое счастье -

В мохнатых лапках, в тысяче шерстинок.

С тобой фантомом кажутся напасти

И нестрашны случайные ошибки.

Мурчит моя нечаянная радость.

В хрущевке на 11 квадратов

Ты так же грациозно-элегантна,

Как статуи музейных экспонатов.

Расширены и смотрят, не мигая,

Как два кристалла в цвет змеиной кожи,

Глазищи вдумчивые, словно постигая

Суть всех вопросов, что меня тревожат.

Тебе 13. В наших человечьих

Сей возраст – глубоко за пятьдесят.

И знаешь ведь о суетном и вечном

Ты больше, чем людской конгломерат,

Но мудро терпишь исповеди, слезы,

И крик, и ярость, безысходный гнев.

Сидишь, внимаешь, не меняя позы,

С осанкой милосердных королев.

О вас слагали мифы и легенды,

То к демонам причислив, то к богам.

И чьи из нас с тобой древнее гены,

Досель неведомо научным докторам.

И чем сильнее всех людских могуществ

Та хрупкость мягкая, что сердце мне смирит?

Кто меньший брат из нас с тобой? Чья сущность

Природу не венчает, а творит?