Душа болит...

Мы бесчувственные мертвецы, которым какой-то фокусник, какой-то злой волшебник вернул способность бегать и убивать.

Э.М.Ремарк  «На Западном фронте без перемен»

Утро. Июль. Яркие солнечные лучи пронзают щели жалюзи и скользят полосками по стенам. Улица просыпается. Через приоткрытые окна слышны звуки начинающегося дня. Чайки кричат жалобно, протяжно и резко, напоминая, что рядом море. Застучали первые каблучки по тротуару. Машины зашуршали колесами по сухой брусчатке и дворники зашоркали метлами, сметая опавшую с лип рано пожухлую листву.

Я давно не сплю. Часто стали посещать бессонницы и думы, не дающие расслабится и забыться. События последних месяцев не дают покоя, они теребят, гнетут и мучают, они острием ножа ковыряют в душе, спрашивая, не находя ответа.

Душа болит. Болит от безысходности и от того что ничего не могу сделать и от того, что эта безысходность дает мне право свободно дышать и работать , смеяться, отвлекаясь от мыслей и наслаждаться этим нежным утром, валяясь на белых простынях, без забот и горя.

Радости и проблемы конечно были всегда. Жизнь не сладкая нега прелестей, а череда забот и неурядиц, хлопот и поисков. Горя не было, не ощущалось оно до сих пор так явно и так близко.

Горе не мое, горе народа, слезы и кровь…бесконечная цепочка чувств и страданий.

Взгляну в окно. Как зелено и пышно. На яблоне уже свисают крупные яблоки, вишни глянцевыми боками сверкают спелостью. Солнце спряталось за белоснежное облако, легкий ветерок с моря толкает его вглубь суши, что бы пролетев над золотыми нивами и пестрыми лугами разноцветья, густых зарослей чащи, растворится в лазурной заводи неба.

Как же мало надо для счастья! Но что то где то не так, что то кому то мешает жить, не находя прелести в дивности летнего утра, свежести первого снега, весеннего перезвона капелей и осеннего маскарада красок. Мало эмоций, мало слов, мало любви!

Душа болит. Колет иглами чужих страданий, детскими криками и слезами матерей. Где то кипит, рушится, стаями улетаю жизни в поисках лучшего, покинув этот мир.

Надо идти. Не закрыться и не раствориться, только впитывать и сознавать. Идти, склонив голову на плаху времени.

Вчера погиб мой друг, попав под обстрел. Пухом, тебе, земля, солдат!