Цикл стиховорений "Дети Калашникова"
КрАЗ
Война, это тяжкий труд без прикрас,
Но если есть шанс уцелеть,
Есть страх упустить даже малый шанс,
А смерть и в Афгане - смерть.
Тут с каждой горы взирает Аллах,
Прицелами мёртвых зрачков,
И руки к рулю приковал липкий страх,
Хотя и не видно оков.
Если засыплет каменный град,
“КрАЗа” бесформенный куль.
Станет звездою или крестом,
Мой забинтованный руль…
Смерть пулей стучит в ветровое стекло,
Ей бронежилет не указ,
Ну, вроде бы «в дверь», и опять пронесло,
И к небу ползёт мой «КрАЗ»…
Это не грязь, а такой камуфляж,
Подарок суровых гор,
Моторы хрипят, не уступит кряж,
И хочет выиграть спор.
Ленивым удавом колонна ползёт,
Мимо скалистых вершин,
«КрАЗ» осторожной зверюгой идёт,
Цепляясь лапами шин.
Пусть «КрАЗ» и машина, он мне побратим,
Он вывез меня под огнем,
У нас с ним есть выбор, и только один,
Мы вместе на дембель уйдем!
А если не так, тут слова не нужны,
У смерти не слышно шагов,
Соляркой с кровью –коктейлем войны,
Напоим тогда мы Богов!
Если засыплет каменный град,
“КрАЗа” бесформенный куль.
Станет звездою или крестом,
Мой забинтованный руль…
Увидеть Снег…
Игорю Левицкому
В Герате, Кандагаре и Кабуле,
Стоит февраль, зиме уж быть пора,
Но вместо снега падают лишь пули,
И вместо холодов стоит жара…
Здесь пеплом запорошены вершины,
И не грозит им белизна снегов,
Кострами памяти – горящие машины,
И ветер стёр следы от сапогов.
Мгновенья как осколки пролетают,
И что таит ущелье впереди,
Свинцовые снежинки не растают,
А вспыхнут снегирями на груди.
А время всё по-прежнему мотает,
Кровавый бинт дороги на кардан,
Когда свинцом смерть землю засевает,
Лишь чёрный распускается тюльпан,
А может смерть со мною не случится?
И сердце вдруг не остановит бег?
Лишь смежишь веки, мысль в висок стучится:
«Увидеть снег, увидеть просто снег».
В Герате, Кандагаре и Кабуле,
Стоит февраль зиме уж быть пора,
Но вместо снега падают лишь пули,
И вместо холодов стоит жара…
октябрь 1998
Груз "200" или Статистика войны
Памяти моего поколения
Для нас окончена война,
Мы не взываем к чей-то мести,
Живые - носят ордена,
Мы просто стали «грузом двести»
Нам не нужны теперь слова,
О долге, мужестве и чести,
Худая ль, добрая ль молва,
Не даст воскреснуть «грузу двести»
Забыты наши имена,
Два слова нас спаяли вместе,
Где Родина, а где страна?
Уже не важно «грузу двести»
Кто нас считал и, кто сочтёт?
Какие время сложит песни,
С судьбой сыграли в чёт – нечет,
Нам выпал чёт, под цифрой «двести»
И где теперь ответ найти,
Как передать «оттуда» вести,
Что жизнь начнётся с двадцати,
А смерть начнётся с «груза двести»
11.01.02
