Стихи моей памяти

С.Х.
                     

«Целовала его с головы и до пят…» –
Эти строки, друзья, написал я давно:
Тридцать лет уж прошло, проживаю опять
Всё, что было, и молча пью памяти вино.

Я любил, без сомнений любили меня,
И ценили меня, берегли, как могли –
Не жалели себя, не жалели огня,
Как и я не жалел, видя солнце вдали.

Наше солнце любви согревало пять лет –
Эти годы мы жили как будто в раю,
Будто разницы в возрасте  разуме нет:
Мы любили, как птицы, я вам говорю.

Тридцать лет между нами  казались нулём:
Не смотрели с печалью, с обидой на них –
Мы руками, душой согревали свой дом,
Одиночества глас постепенно поник.

Мы, как птицы, летали в густых небесах –
Синева высоты нас хранила от бед,
Хоть ругались порой, попадали впросак,
Только каждый из нас был вниманьем согрет.

Только сами хранили другой огонёк –
Сын подруги моей никогда не вставал,
Он молчал… От беды побежать наутёк
Он не мог и сгорел сам в себе – вот финал.

Напиши про меня, попросила она,
От меня, дорогой, ты стихи напиши,
Как любила тебя, целовала без сна
С головы и до пят, не жалея души.

Я писал те стихи, оставлял те слова:
Днём старался помочь, а ночами – любил
Эту женщину я, не была к ней черства
Жизнь моя – продлевала в ней жизненный пыл.

Для неё, как сказать, был дурак – не дурак?
Я на шее её не сидел, как альфонс…
Только вышла беда – обнаружился рак…
 Мне уйти, иль остаться? – не звучал тот вопрос.

Целовала меня с головы и до пят
По ночам, задыхалась… Я стремился помочь,
Поддержать – как умел ей уколы колол.
Я не вру.  Для чего? Знает правду лишь ночь…

Продолжал я любить. Как жену? Больше мать,
Помогал ей во всём, чтоб не знала хлопот,
Ведь призванье любви – средь беды помогать,
И на страсть наступил… Я попал в наворот*.

Вот такой поворот. Я обид не держал,
Не жалел ни о чём. Благодарен сам был
За былую любовь. Выгнать боль я дерзал
И болезнь выгнать вон… Но не мог, был уныл…

И, увы, срок настал, день пришёл, час пробил…
Что я мог? Что я знал? Моё дело – табак?
Отошла в тишине без меня… Только пыль
Вдруг на сердце легла. Это рак – страшный враг…

«Целовала его с головы и до пят,
От ногтей до волос я его целовала
И на свете прекрасней мужчины не знала:
Пусть ему – восемнадцать, а мне – сорок пять…»

Сколько лет уж прошло, всё быльём поросло,
Только строки остались в душе и в сети.
Я прошу, не чините любимым вы зло
И друг другу – любви дайте время цвести.

Только строки остались, и осталась она
Молодой и здоровой, и красивой, как жизнь…
Сколько раз без неё наступила весна –
Больно мне: разорвись! Но шепчу: «Ты держись!»

Но шепчу: «Ты держись, не смотря ни на что,
Ведь любовью её сам поныне объят…»
По ночам пью стихи, посильнее бордо**:
«Целовала его с головы и до пят…»


* Наворот – довольно-таки сложное положение, неординарная ситуация, яркий эпизод, взятый из жизни, запутанная интрига – словом, непростые перипетии судьбы. «Попасть в наворот» – выходит, оказаться в сложной непривычной ситуации, – автор;
** Бордо – можно сказать, так называются все французские красные вина, произведённые во французском городе Бордо (юго-запад Франции). К тому же, так называется крымское вино, полученное из старых лоз, некогда привезённых из Франции и поныне растущих на полуострове (их посадкой, в своё время, занимался всем известный граф Воронцов). Помимо прочего, так называют тёмно-красный цвет, – автор.

Душанбе, Таджикистан,
01.04. 2023.