сонет 13
Понять пытался - кто есть, что есть я?
Беспечный странник? Вечный Дух Вселенной?
Кошель, набитый туго? Грош разменный?
Стрела в полёте? Нож без острия?..
Слова носились вихрем в голове
в калейдоскопе скачущих суждений.
Иглу искать бессмысленно в траве…
Но ищут, и находят тем не менье.
Я завершаю предпоследний стих,
к земле спешит мой белоснежный бриг,
осталось вшить последний позумент.
Корабль причалил. Суша под ногой.
Встречает толчея и гвалт людской.
Парит листом осенним мой сонет.
