Мой город в золоте, но небо в сизой пене...
Мой город в золоте, но небо в сизой пене
Свинцовых туч, мелькающая тень,
И увяданье, милое творенье,
Среди дождей осенняя мишень,
А дни меняют искренность улыбки,
На солнца свет в замедленном кино,
Прилипли листья, скомканные к плитке,
Да воздух свежий, спелое вино,
От влаги травы снова тянет к росту,
Коси коса, и брызгая в соку
Горят огнем рябиновые грозди,
Качая грустно ветки на ветру,
Истома - сырость, гончие потравы,
Пьянящий хмель во прелости красот,
Туманны долы - сумрачные павы,
Среди низин тишайших и болот,
Крадется осень? Нет шагает смело,
Горят во блеске слезы от щедрот,
И все как надо, вовремя созрело,
Сливаясь с временем задумчивых дремот!
«Сливаясь с временем задумчивых дремот...» — светлые душевные строки. от которых брызжет алым соком заката спелых рябин, от которых пьянит свежим воздухом. как от хорошего вина, от которых не только травы идут в рост, но и ты сам, поднимаясь в небо, покрытое пеной свинцовых туч. Прекрасное стихотворение, достойное пера Пушкина и Тютчева. Написано легко и светло, хотя о грустном. Осень наступила. Да. наступила. Но, право, это не конец жизни, земного мира, а лишь очередной этап перехода от одного времени года к другому. Так было и будет до атомного апокалипсиса (надеюсь, благоразумие мировых политиков возымеет верх над истерикой одной-двух персон), и хотелось. что будет после нас. Только люди по осени и по весне, по лету и зиме, словно листья опадают с пока ещё вечного вечнозелёного дерева жизни. Осень не крадётся, она шагает смело и жизнь, следом за ней, за зимой, весной и за летом, продолжается и поныне.