Город спит

Город спит, в Багдаде все спокойно.
Проливает утро серый свет
сквозь окно на старый подоконник,
на котором пачка сигарет.

Вряд ли помнит этот подоконник 
брызги смеха в кипятке ночей.
Он теперь почти уже покойник,
мой пока что, а затем ничей.

Было время, розовым рассветом
умывалась кухонька моя.
Подоконник был тогда эстетом,
лучшие лучи себе ловя.

Отражалось солнце, птицы пели -
это пред и за моим окном 
унесла лошадка карусели,
и сама скопытилась потом.

Слов не надо, их осталось мало.
Поперхнувшись утренней росой,
иволга в малиннике устала,
только мальчик все ещё босой.

12.12.21