Голова ты моя, голова

Голова ты моя, голова,
ох, покатишься ты берлиозово.
Мысли сорные, мысли-трава
прорастают опально и розово.

И при этом сковало уже
душу-озеро скользкою коркою,
и, как встарь, на крутом вираже
мне не справиться с бешеной гонкою.

Успокоился ветер, и тих
мой домишко с луною над крышею.
В основном - ни о чем этот стих,
но канву позатейливей вышью я.

Заиграет на солнце хрусталь
и рассыплется бисерным лучиком,
из кустов мой потертый рояль
отзовется любимым «Щелкунчиком»,

и улыбка котяры в окне
замаячит чеширским приветиком...
Поэтично, но кажется мне:
не поэтом я стал - а поэтиком.

Зябко кутаясь, муза моя
с придыханием цедит рифмовано:
- Не пасись у чужого ручья -
очаровано там... 
околдовано...