Дождь. Весна
Дождь. Весна. Она у нас в застое,
как СССР последних лет.
- Это перестраивать не стоит,
пусть оно само, - сказал поэт.
У поэтов - набекрень береты -
чубчики, и бритые виски,
что и отражается на этом
климате, проникнувшем в стихи.
Бритая округа, сикось-накось
хлещет дождь, как пьяная тоска.
Гнилостный пейзаж сбивает ракурс -
нету в мыслях свежего ростка.
Дальше - о скворцах: не прилетели.
Я б и сам не очень-то спешил.
Правда, обещают на неделе
солнце для спокойствия души.
