Восьмое февраля

184-й годовщине смерти А. С. Пушкина посвящаю...

Заскорбели небесные странники - 
Их рыдания вниз завитушками. 
Воют с ветром громадные ели... 
В этот день все поэты в изгнанники - 
Равнодушный металл в сердце Пушкина, 
Пара дней и мы о-си-ро-те-ли... 

На земле стало рифменно-холодно, 
Революций не видят словесности, 
Нет бунтарного свет-предводителя. 
Всё наиграно и псевдо-солодно, 
Да с налётом ненужной помпезности... 
Пустота... Даже нет победителя. 
 
Растуманьтесь, бродяги воздушные, 
Темень бейте, что правит лачужками,
И падите в озёрные мели. 
В этот час мы особо тщедушные, 
Ведь стреляли в сей день прямо в Пушкина... 
Мы - сироты руин цитадели...