МЕЧТЫ… МЕЧТЫ…

Хочется быть нежной, хочется быть слабой, –

чтобы согрел любимый зябкую хрупкость плеч.

Хочется быть леди, да рождена бабой –

конь застоялся в стойле, в доме дымит печь.

Да на войне милый, в танковом батальоне.

Мышка стреляет метко в твёрдой его руке.

Я копошусь в реале, – курица преет в бульоне,

дети сопят по лавкам, отпуск-мираж вдалеке…

Хочется взмыть в небо. Вольной парить птицей,

гордо раскинув крылья, томный бросая взор.

До смерти хочется в отпуск.

                                          Лучше бы за границу…

Только в глазах любимых вижу немой укор:

– Эк, разошлась баба! В отпуск, да за границу!

Ты накорми мужа, всё же с войны герой.

Что же тебе, родная, дома-то не сидится?

Жительствуешь в столице, трудно назвать дырой..

Ну а в деревне домик – садик, да прудик с рыбой,

грядки под лук, морковку. Там отдохнёшь душой.

– Домик… оно, конечно…

                                   Жалко, не на Карибах…

Впрочем, и я… Оставим…

                                  Детям там хорошо.