Бескрылый

Луна щетинится столовым серебром —
Шлифованным, погнутым блюдом.
Скрипит шарниром бытия Армагеддон
И Немезида взносит меч над спящим людом.

Густеет ночь. Мельчает шаг.
Картечью выбита тренога придыхания.
В ладонях палевых сжимая рдяный флаг,
О рокировке рун ты заклинаешь мироздание.

В мятежном капище высокопарных слов
Об избавлении ты мо́лишь твердь устало.
Бескрылым циником за спинами юнцов
Тебе, пропащему, ютиться не пристало.

За новой эры обескровленный восход,
За многоточье взора строголикой тени
Уж лучше неповинными взойти на эшафот,
Чем при монархах — побеждёно гнуть колени.