В наш век
Человек шагал домой,
Груз печали за плечами.
В комнате его пустой
Одиночество встречало.
И как верный собеседник,
Никогда не изменяло,
Ожидало у подьезда,
Говорило, что скучало.
С ним садилось на диване,
Наливало в чашки кофе,
Иногда вочало в ванной,
Что побриться бы неплохо.
Ну а он, махнув рукою,
Открывал бутылку водки,
Уходил в запой порою.
На работу брёл неходко.
Дом - работа. И полвека
Пролетели, словно вечер...
И не стало человека...
Но никто и не заметил.
