Проходит лето в захолустье
Проходит лето в захолустье
фейсбучных будней. Свет в рассвет
заходит в окна как привет
от друга - легкий, без напутствий.
Без этих совестливых стонов -
мол, что-то делай, делай, блин.
Себе я полный господин,
издатель собственных законов.
Рассвет кивнул и, белозубо
сверкнув улыбкой, стал огнём.
О том, что будет этим днём -
об этом думать просто глупо.
Стрижи мелькают и щебечут,
трещат сороки вразнобой.
Понятно, что ещё не вечер.
Ещё не вечер, Боже мой!
