По желтой дороге

По желтой дороге, как вызов, прямой,
встречая обрывки советских газет,
скрипя позвонками, стремиться домой,
бродягой идти на мерцающий свет.

На тот негасимый есенинский свет,
который бывает в красивых стихах,
когда до креста не пропился поэт,
и нету пока ещё дрожи в руках.

Как странно - не рвётся тончайшая нить
по воле того, кто висит на конце.
Приходится двигаться, как-нибудь жить,
меняясь от собственных мыслей в лице.

А тут и подстроит судьба, или бог,
столкнуться тебе с одноклассницей той,
с которой, казалось, столкнуться не мог,
идя по дороге обратно домой.

И все изменилось: обычный проспект,
о грустном и разном идёт разговор,
она закурила уверенно «Кент».
А я эту жизнь не вкурю до сих пор.