Коплю на старость рухлядь слов

Коплю на старость рухлядь слов,
в пути измученных нарзаном,
что бьет источником из снов, 
адепт угара в царстве пьяном.

Угробил вечный вещий сон
подтекст чарующих метафор:
слова, слова – в них стон и звон,
чтоб всласть – присыпкой – липкий сахар.

И все бы вроде ничего:
какая жизнь – такие песни,
с крутым замесом, но легко
звучат во сне и мрут, хоть тресни.

Не жаль усопших - формы жаль,
в которой, кажется, начинка -
и есть искомый тот грааль, 
а он фальшив как «волчья квинта».

Имей семь пядей ты во лбу,
звезда, звезда в тумане манит.
Она видна, как наяву,
но знаю: вещий сон обманет -

подаст сакральных голубей
на жертвенный алтарь Эвтерпы.
И как же быть с мечтой моей?
Желал гармоний - выел нервы. 

Расстроил их, как струнный лад
на грифе старенькой гитары.
И что ни звон, то невпопад,
а стоны - бары-растабары.

Но так же знаю: есть во сне
другая область – нежно-синий
узор она подарит мне,
по виду – гжель, а может, – иней…