Портрет

На чердаке, под самой крышей,

Среди изношенных вещей

Храню листочек - полу выцвел –

На нём портрет любви моей.

В года былые, молодые

Его писал карандашом,

Когда тебя однажды встретил

Июльским жарким летним днём.

Ты шла в цветастом сарафане,

С улыбкой нежной, а в глазах

Разлилось море голубое,

И я запутался в словах.

Тебя просил остановиться,

Что – то не внятно бормоча.

«Ну, что ж, попробуй!» - отвечала,

Задорным смехом. Сгоряча

Достал листок бумаги белой

И карандаш – всегда с собой.

Портрет писал я твой несмело,

Любуясь божьей красотой.

Едва закончив, повернулась

И посмотрев, произнесла:

«На нём какая-то другая,

Улыбка будто не моя»…

«Но это ты! Тебя так вижу!» -

Не внятно снова бормотал.

«Возможно, я тебя обижу,

Но лучше б ты не рисовал».

Я взял рисунок, с оборота

«Люблю тебя!» - ей написал.

Забрав портрет, она смеялась,

Той надписи не прочитав.

Я много раз бродил по парку,

По тем изученным местам,

В надежде встретиться с ней снова.

Я б те слова в глаза сказал…

Но время шло. Кончалось лето.

Листок осенний вдруг упал.

Однажды с листьями и ветром

Рисунок в руки мне попал.

На нём девчонка та смешная,

И небо в голубых глазах.

На обороте надпись: «Знаю!

Но лучше б ты не рисовал».