Стираю башмаки свои на трапах...

Я больше не скучаю по тебе, 
Не жду теперь замысловатых писем. 
Зачем их ждать... Брожу в небесной выси, 
И мой вояж, увы - совсем бессмыслен... 
Оставлен след лишь на дверной скобе.

Болею год. Мне лекарь запретил 
Тепло руки твоей хранить и запах. 
Но я в плену, в его ежовых лапах.
Стираю башмаки свои на трапах, 
И время-эскулап лишился сил. 

Ещё чуть-чуть и кончится тепло - 
Его остатки разметает ветер. 
И календарь остался незаметен, 
Быть может был довольно разноцветен... 
Откуда-то афишу принесло. 

Поверь - я не предамся ворожбе, 
Отвары трав мне будут вместо чая. 
А может, и сама не замечая, 
С улыбкой новый день теперь встречая... 
Ошиблась. Ведь все мысли о тебе...