Дождь на Арбате

Дождливый день. Арбат заветный. 
Среди московских сувениров – 
предмет знакомый и старинный: 
флакончик "Красная Москва". 
Я помню столик туалетный 
и мамины духи - кумиром!  
(Мазнуть поспешно и  наивно 
за мочкою ушной едва...)  

А дальше - больше: янтарями 
Арбат высвечивает лихо! 
Кладёт варенье облепихи 
в витрины стареньких домов. 
За Средиземными морями 
матрёшку выставлю на полку, 
льна  прикуплю, чтобы без толку 
валялся в глубине шкафов. 

Арбат мечтанный! Изменивший 
моих воспоминаний святость: 
где то кафе, где я, на радость, 
"шпикачки" лопала и кекс? 
Там я - девчонкою, бродившей 
в фойе редакций... Где хулили 
мои стихи - кафе открыли. 
Зато теперь легален секс. 

Из моего отеля видно: 
стоит Булат, поднявши ворот, 
под арки зазывая город 
баллад гитарных и дворов. 
И щиплет  горло, и обидно, 
что дождь то сжалится, то брызнет... 
И шлёпает октябрь по жизни,
и вспять вернуться не готов.