Самовлюблённый графоман

Передо мной лежит тетрадь.

Клавиатура предо мною.

Не знаю я с чего начать,

Но мысли ломятся гурьбою.

Зарифмовать любовь - морковь,

Мне говорят, уже банально.

Идеи будоражат кровь,

Пускай коряво и провально.

Я в муках творчества все дни

Пишу, пишу за строчкой строчку.

Где ж вы, издатели мои?!

Для вас в терзаниях все ночки.

Жена твердит: "Ты - графоман!

Устройся лучше на работу.

Твой недоделанный роман

Получишь на обед в субботу!"

В издательство свой дивный труд

Отнёс уже через неделю

(На почте точно украдут,

А электронной не доверю).

Спросив меня, куда иду,

Охранник только ухмыльнулся.

Уже предчувствуя беду,

Чуть-чуть назад не развернулся.

Редактор даже не взглянул!

Махнул рукой: "Туда кладите."

Я от обиды вновь взгустнул.

А он: "Не стойте. Уходите."

Бесцельно ждать я не сумел,

Пока ответит мне издатель.

К утру мой новый труд созрел.

Ведь по натуре Я - Писатель.

Не всем дано меня понять.

Только писать не перестану.

Мои порывы не унять.

И всем на зло Великим стану!