«Кто это писал?»
«Кто это писал?»
А может быть
Во всех стихах,
Что может всплыть
Не впопыхах?
Что может быть
На видном месте?
Что может взвыть,
Когда все вместе?
А может ли
Случится чуда,
И все зари,
Как будто с пуда,
Увидят голос,
Красоту?
Неужто колос
И в молву
Забраться должен
И расти?
«Но я же сложен!
Где найти
Всю эту суть
Стихотворения?
Возможно путь
Старения
Я должен весь пройти?»
- ты спросишь уж меня,
Читатель. А мне уйти
Нельзя, ведь я
Желаю мир вам показать,
А так смогу лишь
Душу лестно истязать!
Всё видно будет
Через день,
Когда уж сбудет
Даже тень.
Во дни прекрасных
Вечеров,
Ну иль уж властных
Здесь ветров,
Вы, видя прозы
И стихи,
Уж словно розы
Иль духИ,
Начнёте медленно
Вкушать,
А после подлинно
Узнать
Вы захотите
Весь исток.
А вы поймите,
Что росток,
Взращённый
Миром и добром,
Будет зелёный
И серпом
Немного, рьяно
Уж поправлен.
А автор пьяно,
(Он подавлен)
Напишет всё,
Чтобы забрать,
Ему своё!
И он уж брать
Будет добро.
И забирать,
Но так остро
Уж полагать,
Что он так быстро
Уж забыть,
Захочет прытко
Вновь испить
Свои творения
Души,
Не верно!
«Я не поэт, а дилетант,
И это уже факт.
Я даже здесь не адресант,
А всё же свой же акт
Могу продлить
Иль уничтожить.
Но всё же лить
Слова прохожим
Желается всегда!
А я желал
Лишь в те года,
Когда писал
Я в лире смело,
Всего красивого
И дело,
Что из игривого
Стиха,
Может срастись,
Да так лихА,
Что мне пастись
Придётся здесь.
Но я ушёл,
Оставив всё,
Что я нашёл.
Я перешёл суда,
Где тихо.
Но мне уж хочется туда,
Где дико!
Где будет хорошо
Не мне!
А вы сидите,
Иногда
И так бесстыже
Чрез себя
Не можете
Увидеть суть.
Вы изничтожите
Уж путь,
Но не пройдёте
По нему.
И вы уйдёте
Не к сему
Огромному
Уж пласту,
Бездонному
Уж плясу,
А малой, пьяной
Суете.
А после к рьяной
Слободе,
Где и закончите
Вы жить.
Сначала кончите
Вы жизнь,
Потом судите
И глагольте!
Меня пустите
Иль увольте!»
- сказал когда-то
Я душе.
И мог же славно
Уж в глуше,
Терпеть уж выходки,
Ответы,
Но эти паводки,
Советы,
Которе всегда
Везде,
Даже тогда,
Когда в узле
Я нахожусь,
Меня заденут.
С тобой спишусь,
Тогда по следу
Они за мной,
Как на коне,
Пойдут уж в бой
И даже сне
Меня найдут
И изничтожат.
Они всё жмут,
Меня уж просят,
Но я с тобою
И в письмах.
Пойду со злобою
В глазах
На все порывы
И упрёки.
Прощайте срывы
С подоплёки,
А также листья
Из души!
Ну что же, адресат,
Прощай.
Ты дал мешок услад,
Теперь вкушай,
Все эти строки,
Запятые.
Да эти сводки
И пустые
Страницы времени
Всегда,
Бери, как бремени
Стога.
А правда я
Ли существую
Ну иль уж всё
Ушло в пустую…
А я пойду,
Пойду к мечте.
И я дойду,
Хоть и в листе!
