Не завершаемся

Не завершаемся

                             Посвящается моей покойной тёще,
                             на чью старую тетрадь со стихами я наткнулся,
                             растапливая печку.





Стихи.
Их уже не коснутся рукою.
Остыли слова, будто в вечном покое.
Строка оборвалась у строчного края,
Не веря в сочувствие... не сострадая...
..............
......
..
Стихи не страдают, они не стареют,
Не ждут, не становятся злее, добрее,
По белому черным, по черному белым,
Не красят виски и судьбу угле-мелом.
И даже нечаянно брошены в печку
Они не сгорают дотла и навечно...
Да, так говорят, ведь стихи не поэты,
Ни живы, ни мёртвы... и в срок не отпеты...

Стихи не стареют, стихи не страдают,
А просто желтея страницы считают,
А просто слюнявые пальцы листают,
И в чьих-то склонившихся душах читают:
Ноябрьскую озябь,  душевные будни,
И как завершаются осень и люди —
На серых скамейках, на жёлтых алеях
Сидят, осыпаются и сожалеют...

Но строчки не люди.  Их не беспокоит
Усталость души и увялость левкои,
Неполною мерой, хотя бы отчасти,
Недолгое лето, короткое счастье.
Всё то, что казалось... касалось так нежно...
Руками, губами, лучами... надеждой...
В зелёно-оранжевом цвете эмоций,
Росло, согреваясь любовью и солнцем...

Нет, жизнь не стихи, ведь они не живые,
В них просто цвета, как цветы луговые,
В них просто судьба, как пути угловые,
В них просто слова, как судьба, роковые.
Наверное, так, у стихов нет дилеммы,
Они ведь не мы, прочитались — и немы,
И где-то забыты — бесстрастны, не лживы,
И, значит, наверно — ни мертвы, ни живы.

Конечно, не живы, они ведь не дышат,
Не курят, не пьют, не становятся ниже,
В бездонности чувств, и в безсонности ночи,
Не ждут... не болеют тоской одиночеств...

А впрочем...
Не знаю.
Всё это так сложно.
А вдруг происходит?
А если возможно?
И где-то, в незнаемых сути и мере,
Они наполняются, чувствуют, верят...
А после, как эхо звезды на восходе,
Светают, стихают, смолкают, уходят.
И в наших бесчувственно глохнущих душах
Шаги их всё тише, слова их всё глуше.
Уходят всё дальше... восходят всё выше...
Вы слышите?  Я уже тоже не слышу —
Глазами поблёкшими — строк их не ставших.
Слезами подсохшими — чувств их уставших.
Мы их забываем, они умирают,
На свалках и полках, в огне и у края.
Как жизнь, как надежда, как...
В общем, как люди,
Они завершаются в форме и сути.

Они завершаются.
Только не тленом.
Они завершаются тем непременным
И непреходящим  —  всегда и повсюду  —
Пусть обыкновенным, но всё таки чудом.
..............
......
..
Давайте зажжём их и в небо опустим.
Они СОвершились! И пусть их... и пусть им...

 

Оценки читателей:
Рейтинг 10 (Голосов: 1)

Статистика оценок

10
1

Не забывайте, нажав кнопку "Мне нравится" вы приглашаете почитать своё произведение 10-15 друзей из "Одноклассников". Если нажмут кнопку и они, то у вас будет несколько сотен читателей.

11:16
192
RSS
18:29 (отредактировано)
Спорного много, но великолепно! Последние две строки очень сильные, нет, три… И да, «они СОвершились»! Спасибо, Владимир. Для меня стихи живые. Они есть и, надеюсь, будут живы, когда меня не станет в этом мире.
спорьте, я не против, если конструктивно.
спасибо.
Спор не мой выбор. Владимир, время написания каждого стихотворения не случайно. Мы меняемся с течением времени. Иногда, перечитывая свои ранние стихи, вижу, что я некоторые «переросла», я стала больше моих прожитых мыслей, дней, состояний. Но стихи рождены и уже живут своей жизнью. Они живут. С уважением к таланту, Светлана.
18:43 (отредактировано)
Вы оптимистка, Светлана, но, в этом мире нет ничего вечного, здесь всё рождается и умирает, к сожалению, и стихи не исключение, просто у всего разные сроки, и у стихов они разные, потому что и стихи разные. ну, а что до вечности иного мира и состояния, не знаю, хочется верить.
спасибо и с наступающим Вас!
Владимир.

А ведь я продолжу наш разговор полгода спустя, Владимир. Случайно сейчас наткнулась на нашу мартовскую беседу. Стихи очень понравились. Не всё умирает. И стихи, если живые, живые навсегда, и любовь не умирает, никогда. Это не книжная учёность, моя жизнь. Опыт души.