На ложке моей мельхиоровой...

Когда мой скитальческий путь 
Замрёт в статуэтке фарфоровой,
Оставьте тепла хоть чуть-чуть
На ложке вон той - мельхиоровой.

Её покупала не зря, 
Однажды, на кромке "блошиного" - 
Прода́л мне старик, не дуря,
Несчётно пера дал гусиного...

Чернильницу в руку, а сам 
Так важно побрёл, подбоченившись. 
Кричала: "Гроши как же? Вам!", 
"Пиши! Только не обесценившись!". 

Теперь всё ищу средь людей 
Торговца того седовласого. 
Пером вывожу, без затей, 
Слова. На обрывках чумазого 

Листа, что стал ситным дружком - 
Сумел быть им в странство-скитаниях...
"Старик! Ну а где же мой дом? 
Неужто в напрасных мечтаниях?" 

Пускай завершается путь - 
Жить стану в фигурке фарфоровой. 
Тепла вы оставьте... Хоть чуть... 
На ложке моей мельхиоровой...